Ciranda.

Num círculo imaginário, almas embriagadas cantarolavam em diversos sons, um coro uníssono. Um ritmo demoníaco bailava no cintilar teme dos olhos, era fogo molhado, que quer devorar uma lebre, pois o leão observa a presa. Quero te morder, quero brincar de morder, quero amolar minhas presas, minhas armas, quero corta-lhe a pele, retalhar-te, ver sangue escorrer, pois sangue é vermelho, vermelho como o prazer. Quero lamber suas feridas, como um cachorro. Quero enxugar suas lágrimas com minha língua, sugar a mensagem dos seus olhos com a boca. Quero gargalhar sem medo... Nessa ciranda, o que importa mesmo, é ver a poeira levantar. Esqueça a fantasia da música, o que importa são as armas e as armaduras de Jorge, avante!, o dragão é o medo, medo este que está além da lua, está do seu lado, atrás de você, na sua frente. Depende do referencial. Mas é igual a você, sendo mais forte que você, mas a vitória é sua. Sombras, não aparecem nas trevas. Mas não adianta viver, se não existir nãos. O que diria da vitória? Vamos apenas bailar. Rodar. Ciranda.